Eu não sou - nem tenho a pretensão de ser - poeta. Compartilho deles apenas os motivos de escrever: é que as palavras esmiuçam aquilo que aflige o peito e bagunça as ideias. E aí é que nos diferimos: se as palavras poéticas enfloram, encantam, enaltecem sentimentos, as minhas estraçalham coisas que eu tento, quase sempre sem sucesso, não sentir. Porque eu prefiro teorizar; prefiro escrever pra não sofrer; prefiro ser livre pra não decepcionar. Não sirvo pra protagonizar histórias bonitinhas, não sirvo pra ser a artista - só sirvo pro roteiro. Não que às vezes eu não chame atenção, eu só acho que há de haver algo mais profundo que a beleza pra que prestem atenção em mim. Então, até que eu tenha algo útil pra dizer, eu vou me escondendo nos cantos, me calando, vou deixando minha timidez me aquietar. Mas vou observando, destilando e, obviamente, criticando. Porque, ao contrário de muitos, eu me assumo com meus mil defeitos: pareço anêmica, ando descabelada, rio de bobagens e sou mal educada. Mas eu sou assim mesmo, sou feita de decepções, de arrependimentos e de inúmeras rejeições - que acabei tornando minha força motriz.

Bobagens.

Eu acho que por hoje vou ficar aqui mesmo, deitada na mesinha sob a janela. Podia dizer que tá chovendo, que as gotas estão escorrendo pela janela embaçada, mas não tá. O dia tá normal, as pessoas estão normais. Só a gente que não. Eu devia ir à feira hoje, mas não estou realmente com vontade de comer kiwis. Não é que eu te odeie, você só me deixou triste. Não é que eu não te ame mais, eu só não esperava isso, só tô decepcionada.
É engraçada essa história de tristeza: a gente fica sentado, lembrando de quando tava melhor. E há uma hora eu estava tão bem... Tentei dar um sorriso agora, mas ele se desmanchou tão rápido que parece que eu me esqueci como é que se é feliz. Já reparou como o Jack White parece ainda mais foda quando a gente tá mal? Eu nem sei mais porque que eu tô aqui, acho que passou. Pro raio que o parta essa história toda, vou à feira que preciso de uns kiwis.